F15

Main, sa main, noire d’encre, m’apparaît soudain comme terriblement exacte. Je regarde ailleurs. Me libérer de cette puissante envie de la saisir et la poser sur moi pour qu’elle y fasse traces. Flot de paroles qui accompagnent des gestes qui n’ont rien à voir ; fin de parcours, elle range et me raconte l’avant comme si je n’étais pas là ou comme si j’avais toujours été là, partie du décors, elle parle pour elle, pour s’assurer que c’est bien cela. Fluide enchaînement des gestes, je vais, je viens, éviter de fixer, elle parle toujours. Je ne trouve pas ma place, elle n’a jamais été aussi à l’aise. Le canapé où elle s’affale, épuisée, n’a peut-être jamais été le témoin d’une scène aussi spontanée. Moi non plus mais j’aime beaucoup. Elle continue à raconter la gravure : plaques, berceau, encre, papier, presse. L’envie de faire revient. Je me plais à croire qu’elle s’autorise, enfin ou à nouveau, le désir.
Nuit, je rêve de la peau de son omoplate droit, d’une douceur insoupçonnée. Je ne veux pas savoir pourquoi.

SirenA